O amor de Maria

Maria era filha de uma índia com um negro.
Nunca fora propriamente bonita, desde pequena.
Ao menos era o que toda a gente lhe dizia.
Nas brincadeiras de rua, alcunharam-na de "bugra".
Pobre de Maria, tanto afirmaram, que ela se cria feia.
Ainda menina, viera da Bahia para São Paulo.
Deixara sua terra tão querida, oito irmãos, pai e mãe,
Para trabalhar em casa de família na cidade grande.
Achou estranho quando a patroa, sem afetar a fisionomia,
Pediu-lhe que tomasse banho todos os dias antes do trabalho.
Certa feita, ouviu ela dizer ao marido que gente de cor "fedia".
Sentiu-se humilhada, mas, como Maria era muito humilde,
Abaixou a cabeça e fez-se como que de desentendida.
O problema é que, no fundo, não conseguia não lhe dar razão.
Ora, todo mundo agia assim, como se ela fosse repulsiva.
Na novela, nos filmes, nas séries, indígenas não havia.
Os negros recebiam apenas papeis de segunda categoria.
Quando jovem, Maria teve alguns casos, nenhum sério.
Homem nenhum lhe parecia valer a pena.

Maria desconhecia o amor ideal, e envelhecer sozinha,

Sem companhia, eis o que considerava sua desdita.
Mas seu último caso trouxe à luz um rebento, lindo como o dia.
E Maria não conseguia entender como isto seria possível.
Fruto de sertanejo migrante misturado à sangue indígena,
O menino, de olhos negros e tez retinta, resplandecia.
E Maria, agradecida, era só sorrisos e alegria.

Ao sertanejo

Tem o semblante pesaroso e a tez vincada.
A camisa, mal-ajambrada, é um andrajo.
Leva rota uma douta figura de eleições passadas.
Na terra batida, hirta e seca, não nasce nada.
Capina a pedra dura, lavra o mísero e ocre chão.
Contra a enxada, a carne viva que a madeira lanha.
Na cabeça inerte, sonhos vem e vão, vãos.
De carapinha esgarçada, a mulher labuta na casa de taipa.
Revezando-se entre a panela e os filhos.
Tosse o dia todo, a pobre, está tísica.
Tem filhos, que não leem, não escrevem e não brincam.
Trabalham, desde cedo, sem tempo para ser criança.
Logo que andam, vão parar na diária lida.
O sol inclemente, pouco a pouco o rosto sulca.
Crepita o chão, tisna a pele, crispa a vida.
O casebre guarda um único solitário cômodo.
No traçado de graveto e argila, alegria pouca é muita.
Natal, páscoa, independência, é tudo o mesmo dia.
O açude secou, a macilenta vaca morreu.
A macaxeira não cresceu, e o próprio deus deu adeus.
A vida é curta, a morte é certa, e a lágrima é pouca.
Na cova rasa, um corpo parco, e na mesa menos uma boca.
Deixa sete filhos, a esposa, uma cabra e um cachorro.

Aos trabalhadores do comércio (que não conhecem feriados nem festejam datas)

Disseram-me que se comemora uma data festiva lá fora.
Eu não sei, não. Se não fosse pelo movimento acelerado,
Para mim, este aqui e agora nada teria de diferenciado.
No mármore iluminado, o tempo é igual a qualquer hora.

Já passaram pela loja vários sorrisos abertos, generosos
Eles não desconfiam, mas isto significa trabalho dobrado
Devemos sorrir-lhes de volta, sorriso cínico e mecanizado
Ante o teatro burlesco, temos pensamentos desgostosos

Atendi mais uns, desejando isso e aquilo; “tudo de bom”.
Alguns são mofinas, outros copiosamente desbragados.
Olham, testam, e se vão dando econômicos “obrigado”.
Bem, antes deixassem o trocado do café e da condução.

Corre ali, acode aqui; vende, vende, sempre sorridente.
“Caiu-lhe muito bem, senhora”, é a praxe deste ofício.
”Quer ver algo mais”, “quer que embrulhe pra presente”
“Não? Tudo bem, volte sempre, foi bom fazer negócio”

E eu continuo na mesma, depois de incontáveis natais.
Mais tantos virão, os quais também não hei de festejar.
Entre tantas datas, se quer saber, eu prefiro carnavais.
Trata-se da única data que me é permitido comemorar.

O negócio dos homens

Estamos desesperados por carinho,
Carentes de contato.
O mundo se tornou frio, hirto e plastificado.
Substituímos pessoas por coisas,
E a companhia é agora algo que se pode comprar.
Enquanto alguns vivem sós,
Ainda que mergulhados na multidão,
Outros vivem plenos,
E estão enterrados até o peito na solidão.
Os caminhos se fizeram concreto.
Os amores se mostraram hedonistas,
E a solidariedade, antes abnegada,
Agora é egoísta.
E ninguém enxerga: estamos embriagados.
É natural que humanizemos.
E humanizamos cães, eletrodomésticos, bonecas de pano.
Humanizamos tudo para nos sentirmos humanos.
Talvez negociemos amizades na bolsa.
Talvez se possa investir em amores.
Talvez, na França, investidores especulem com teus dissabores.
Quando se trata de valores, não há limites.
Não há nada que não possam cotar como commodities.
Assim, enquanto vorazes mercadores,
Substituímos fraternidade por retorno líquido e certo.
Sociabilizar é mera questão de contabilidade.
A família deve ser rentável,
E retornável, em caso de defeito.
Capitalizaste o sonho,
Fizeste do sentimento um ativo.
No teu peito bate um relógio.
E teu coração, amigo,
Vendeste num lucrativo negócio.

Entre realidade e sonho, as horas mortas

Reina calma a clara manhã lá fora.
Entre a vastidão do céu e da terra,
Sossegado,
De mãos e braços dados,
Um pequenino casal enlevado,
Entre beijos e afagos,
Se namora.
Tantas coisas ao redor dando-lhe voltas.
Mas, desapercebido e arrebatado,
O casal nem toma nota.
Simplesmente ignora.
Que mais poderia haver no mundo afora,
Senão solidão e felicidade morta?
Diante do fato,
Os de pouca sorte como eu,
Estupefatos,

Entreolham-se e perguntam:
Que faço agora?
Pois eu respondo:
Ri, canta, dança, ama, chora.
Curta a vida,
Passa a hora.
Curta é a vida,
Hora vai atrás de hora.
Esvai-se mais uma agora.
Ri, canta, dança, ama e chora.
Em uma palavra: goza.
Goza a vida porque o que ela dá,

Logo toma de volta.

Aos povos que virão

Aos povos que virão,
Peço penitência,
Por nossa tão infame ignorância.
Meu povo fora estúpido e vilão.
Peço complacência,
Ante a mesquinha ganância,
De um povo ignaro e chão.
Não sabíamos, não tínhamos ciência,
De que estava por vir a mais sombria escuridão.
Faltou-nos mínima sapiência,
Presciência e razão.
Agora, paciência, paciência,
Vocês nos dirão.
De nós, sobrou-lhes vaga lembrança,
E a esperança,
De que dias melhores virão.

Voltas e reviravoltas

A saudade bate forte,
Das coisas que foram embora.
O mundo é grande e dá voltas,
Mas nunca o suficiente.
Nunca é o suficiente,
As reviravoltas.

Cotidianos e desditas

Outro dia insulso
Desenxabida vida
Um fuá cá dentro
Rotinas e desditas
Dores e dessabores
Tantos ex-amores
Havia expectativas
Restou lembranças
Do tempo de criança
Medo da realidade
Medo da verdade
Dê-me esperança
Lídima ansiedade
Sobre o que virá
Coisas da idade
Que, de repente,
Chega sem avisar
E nos vemos nós
Cada vez mais sós
O futuro a avizinhar
A azucrinar-nos
Então, o que serás?
E não há tempo
Ou não há mais
E aquilo que eras
Não será jamais